|
0
registrerede
26
gæster og
183
søgemaskiner online. |
|
Key:
Admin,
Global Mod,
Mod
|
|
|
Skribent: Simon
Emne: Re: Mellemrummet
|
Man ka’ blie godt arrig over at se kommunefolk destruere naturen i parkanlæg; vækster og tage det tog så utrolig lang tid at opbygge, halvtreds år og mere; hammen smidt af som mad, grobund og heimat for alverdens små og store organismer; dyrearter, fugle og firebenede rævestreger med kuld godt dækket ...
Og hvad efterlader så disse "kommunale skraldemænd" sig: ”golfbaneområder” man næsten ku’ mistænke kommunalpolitikere for dernæst at ville erstatte med parkeringshuse, selvfølgelig i beton; eller endnu flere varehuse af amerikansk dimension.
Ak hvor ærgerligt et syn for blikket: den smule natur mennesker stadig har at færdes i, i byer og omegne, behandlet på en måde, der i stigende grad udelukker fugle og dyrearter fra menneskelivet. Hvem ér dog den hjernekiste der fandt på den slags i Kbh. Komm.? Da forhåbentlig ikke gartnere, da ikke mennesker skolet i organisk natur? Nej, det må være stadsingeniører der leger indendørsarkitekter; folk skolet i fordelen ved natur- og skovdød. Ak ak; ja det syn kræver lidt Eliot, for øjne igen at ku' synke:
Usk
Knæk ej kvisten i din hast, og
Håb kun at finde
Den hvide hjort bag den hvide bæk.
Se væk, lansen læg, fremkvæk
Ikke gamle besværgelser. Lsd dem ligge.
„Duk dig nu, for brat kun ikke”,
Se så op
På vejenes fald og vejenes top
Søg kun selv
Hvor det grå lys møder det grønne skel
Pilgrimmes lovsang, hermittens kapel.
*
Virginia
Røde flod, røde flod,
Tung blød glød er stilhed
Intet vil er til som en flod
Er til. Vil gløden gro
Alene mellem spottefuglens
Ene kalden? Trygge rygge
Venter. Låger våger. Purpur træer,
Hvide træer, venter, venter,
Forhaler, forfalder. Lever, lever,
Aldrig i drift. Altid i drift
Ankom jernets agt med mig
Og går igen med mig,
Røde flod, røde flod.
*
New Hampshire
Børnestemmer i frugthaven
Mellem blomstrings- og modningstid:
Mellem roden og den grønne spids.
Sort vinge, brun vinge, svæver svæver;
Tyve år og våren er omme;
I dag er sorg, i morgen støv,
Dæk mig over, lys-i-løv;
Gyldent hoved, vinge sort,
Klyng, gyng,
Vår, syng,
Gyng bort op i æbletræet.
- T. S. Eliot.
mvh
Simon
|
|
|
|
