0
registrerede
813
gæster og
222
søgemaskiner online. |
Key:
Admin,
Global Mod,
Mod
|
|
|
#22603 - 18/01/2017 18:09
Re: Poetisk fryd..
[Re: RoseMarie]
|
veteran
|
Registeret: 04/04/2008
Indlæg: 4683
|
|
Voices in wartime...
Music for Brass
Those days we slept in a trumpet. It was very quiet in there, we never dreamed it would sound, lay, as if to prove it, open-mouthed in the gorge— those days, before we were blown out. Was it a child, on his head a helmet of studied newspaper, was it a scatty hussar who walked at a command out of the picture, was it even those days death who breathed that way on his rubber stamp? Today, I don’t know who woke us, disguised as flowers in vases, or else in sugar bowls, threatened by anyone who drinks coffee and questions his conscience: one lump or two, or even three. Now we’re on the run and our luggage with us,. All half-empty paper bags, every crater in our beer, cast-off coats, clocks that have stopped, graves paid for by other people, and women very short of time, for a while we fill them. In drawers full of linen and love, in a stove which says no and warms its own standpoint only, in a telephone our ears have stayed behind and listen, already conciliant, to the new tone for busy. Those days we slept in a trumpet. Backward and forward we dreamed, avenues, symmetrically planted. On a tranquil unending back we lay against that arch, and never dreamed it would sound.
- Günter Grass
*
Chapter Heading
FOR we have thought the longer thoughts And gone the shorter way. And we have danced to devil's tunes Shivering home to pray; To serve one master in the night, Another in the day
- Ernest Heminghway.
*
Millennium
This could be my little book about love if I wrote it— but my good demon said: 'Lay off documents!' Everybody was watching me burn my books-- I swung my liberty torch happy as a gestapo brute; the only thing I wanted to save was a scar a burn or two— but my good demon said: 'Lay off documents! The fire's not important!' The pile was safely blazing. I went home to take a bath. I phoned my grandmother. She is suffering from arthritis. 'Keep well,' I said, 'don't mind the pain.' 'You neither,' she said. Hours later I wondered did she mean don't mind my pain or don't mind her pain? Whereupon my good demon said: 'Is that all you can do?' Well was it? Was it all I could do? There was the old lady eating alone, thinking about Prince Albert, Flanders Field, Kishenev, her fingers too sore for TV knobs; but how could I get there? The books were gone my address lists— My good demon said again: 'Lay off documents! You know how to get there!' And suddenly I did! I remembered it from memory! I found her pouring over the royal family tree, 'Grandma,' I almost said, 'you've got it upside down—‘ 'Take a look,' she said, 'it only goes to George V.' 'That's far enough you sweet old blood!' 'You're right!' she sang and burned the London Illustrated Souvenir I did not understand the day it was till I looked outside and saw a fire in every window on the street and crowds of humans crazy to talk and cats and dogs and birds smiling at each other!
- Leonard Cohen.
*
Brotherhood
Each and every thing cuts wounds, and neither of us has forgiven the other. Hurting like you and hurtful, I lived towards you.
Every touch augments the pure, the spiritual touch; we experience it as we age, turned into coldest silence.
- Ingeborg Bachmann.
mvh Simon
|
Top
|
Svar
Citer
|
|
|
#22604 - 19/01/2017 00:45
Re: Poetisk fryd..
[Re: RoseMarie]
|
veteran
|
Registeret: 04/04/2008
Indlæg: 4683
|
|
Lidt nattelæsning fra Paul Celans erfaringsdyb...
Bliv blind allerede i dag: også evigheden er fuld af øjne - i dem drukner det, som hjalp billederne over den vej, som de kom, i dem slukkes det, som med et tegn tog også dig bort fra sproget, og du lod det ske som dansen af to ord gjort af efterår og silke og intet.
*
Noget som nat, mere skarp- tunget end i går, end i morgen;
noget som en fiskemundshilsen over jammer- disken;
noget sammenblæst i barnenæver;
noget af mit og ingens stof
*
Trådsole over det gråsorte øde. En træ- høj tanke griber lystonen til sig: der er endnu sange at synge hinsides menneskene.
- fra Atemwende, 1967.
Et enkelt digt fra Sprachgitter, 1959:
Stemmer, ridsede
i det grønne i vandfladen. Når isfuglen dykker, svirrer sekunderne:
Det der tilkommer dig på hver bred, det træder høstet ind i et andet billede.
*
Stemmer fra nældevejen
Kom til os på hænderne. Den som er alene med lampen, har kun hånd at læse af.
*
Stemmer, natgennemvoksede, reb, som du hænger klokken på.
Hvælv dig, verden: Når dødsmuslingen svømmer frem, vil det ringe her.
*
Stemmer, for hvilke dit hjerte viger tilbage ind i din mors hjerte. Stemmer fra galgetræet, hvor sent træ og tidligt træ bytter og bytter sine ringe.
*
Stemmer, gutturale, i gruset, vor også uendeligt graver, (hjerte-) slimet kanal.
Sær bådene ud her, barn, som jeg bemærkede:
Når kastevinden kræver sin ret midtskibs, trækker klammerne sig sammen.
*
Jakobsstemme:
Tårerne. Tårerne i broderøjet. En blev hængene, voksede. Vi bor i den. Ånder, så den løsner sig.
*
Stemmer, i arkens indre:
Kun mundene er reddet. I synkende, hør også os.
Ingen stemme - en sen lyd, timefremmed, skænket til dine tanker, her, endelig fremvokset: et frugtblad, øjenstort, dybt revnet; det væsker, vil ikke gro sammen.
*
Endelig to fra Mohn und Gedächtnis, 1952:
Erindring om Frankrig
Tænk med mig: himlen over Paris, den store efterårstidsløse...
Vi købte hjerter hos blomsterpigerne: de var blå og blomstrede op i vandet. Det begyndte at regne i vores stue, og vores nabo kom, Monsieur Le Songe, en lille mager mand. Vi spillede kort, jeg tabte øjestenene; du lånte mig dit hår, jeg tabte det, han slog os ned. Han trådte ud af døren, regnen fulgte ham. Vi døde og kunne ånde.
*
Hele livet
Solene i den halve søvn er blå som dit hår en time før morgen. Også de vokser hurtigt som græsset på en fuglegrav. Også dem lokker den leg, vi legede som en drøm på lystens skibe. Ved tidens kridtklint møder dolkene også dem.
Solene i den dybe søvn er mere blå: sådan var dine lokker kun én gang: jeg tøvede som en nattevind i din søsters bestikkelige skød; dit hår hang i træet over os, men du var der ikke. Vi var verden, og du var et krat foran portene.
Solene i døden er hvide som vort barns hår: det steg op af bølgen, da du rejste et telt på klitten. Det drog lykkens kniv over os med bristede øjne.
- Paul Celan
mvh Simon
Redigeret af Simon (19/01/2017 00:48)
|
Top
|
Svar
Citer
|
|
|
#22605 - 19/01/2017 01:14
Re: Poetisk fryd..
[Re: RoseMarie]
|
veteran
|
Registeret: 04/04/2008
Indlæg: 4683
|
|
Efter et bad i Paul Celans smukke tungsind, ka' en stund i Vreeswijks nærhed snart behøves, og hvilken stund, for mon ikke det tungsindige hjerte har trillet let hjemover efter dette: https://www.youtube.com/watch?v=vUSQQyn9b-smvh Simon
|
Top
|
Svar
Citer
|
|
|
#22606 - 19/01/2017 04:01
Re: Poetisk fryd..
[Re: Simon]
|
bor her
|
Registeret: 02/05/2009
Indlæg: 1157
|
|
Et hej til dig her i natten, Simon ... med morgentanker som på en sommerfuglevinge :)) EFTERLIV
det er alt for sent til at overgive sig til det visne græs. Men netop tids nok til at blive hjemløs i den evige vinter.
Med Venus sovende i sin barndom. Under isbjerge, frostskygger, isstøv og det tunge lys fra hjernernes polarnat.
Igennem den hvide tunnel til den anden side af de blinde stjerner og al tænkelig kulde. Mod det ventende, rødmende dagslys.
Her hvor udsigten åbner sig, og afstandene ankommer under drømmenes styrtregn i det unævnelige skær af purpur og smaragdgrønt.
Eller i mønsteret på en sommerfuglevinge, eller i et indre anliggendes blå eksil. Hvor vi hver især tilfældigt dukker op efter en endeløs tavshed.
Fra hvor vi end var.
Og alt det kommende kommer til os, når vi kalder.
Rolf Gjedsted / "Læbernes polarnat" 2002Og med tak for de skønne toner i Vreeswijks nærhed, der skaber et smilende hjerte i lethed og morgensind, er her et bud på Morgennisserier og den juletid, som varer hele året :)) https://www.youtube.com/watch?v=WVNlFb5uRuQGodmorgen og Glædelig Jul ;)) RoseMarie
Redigeret af RoseMarie (19/01/2017 04:06)
|
Top
|
Svar
Citer
|
|
|
annonce
|
|